| |
|
|
| Имя: | Goliard |
| Пол: | мужской |
| Дата рождения: |
5-мар |
| Место жительства: |
Россия, Петрозаводск |
| |
|
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 13-03-18, Втр, 06:20:00
Не хочешь слёз?.. – Не надо
задумывать прощанье…
Прощанье за оградой,
а до него – ворчанье…
Прощанье не прощенье –
не заслужить в остатке…
Имеет ли значенье
тот промежуток краткий
той жизни, что устала?..
С усталостью в обнимку
идёшь, хотя так мало
и сил, и чувств… Снежинки
не тают незаметно,
ведь на щеках не слёзы –
морщинки… Даже ветром
не сдует… Много прозы
в задумчивости века…
А век не долог… Рады,
что можно человеку:
«Не хочешь слёз?.. – Не надо». |
| | Комментариев : 4, Просмотров : 6356 |
 |
|
|
|
Goliard
|
Дата : 13-01-18, Сбт, 07:12:00
Город сдулся... Тишина...
Ветерок... Пустынно... Голо...
Жизнь любви не лишена.
Год с трудом, но... перемолот...
Уходящему вослед:
уходи – в конце начало...
Не вступай в знакомый след –
жизнь такой сюжет встречала...
Были мы всегда дружны,
вьюга, – ты ведь не помеха...
Колокольцами весны
не даёт замёрзнуть эхо... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4954 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 12-01-18, Птн, 06:22:00
Какое счастье – быть дураком старым...
и признаваться себе в этом.
И... дышать – для куражу – перегаром:
всё равно же унесёт ветром...
Унесёт, как уносит и жизнь, – споро:
промелькнёт, – и не поймёшь даже,
за какие грехи был и кем пóрот...
а ведь факт был завсегда важен...
Луч и не луч, а – такой лучик тонкий –
в щёлочку проскользнёт до света,
и теплее станет – на самой кромке:
пусть и осень, но... бабье лето... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4740 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 08-12-17, Птн, 11:48:00
За ветром
Влекомый вдаль, куда, куда
летишь безоблачен, но... гулок?..
Не воздух -- тонкая слюда,
с которой паутинку сдуло...
Не ветром... Как же он тягуч:
не шепоток -- звон колокольный.
Сквозь паутинку тонкий луч
пронзает... Но... совсем не больно.
И вдруг... на кончике зари
краснеет небо -- солнце встало.
А ты над солнышком паришь --
влекомый вдаль за ветром шалым...
Неумолимость
А на ветру не заполощется беда –
застынут наши замороченные души:
и так захочется тихонечко предать…
и свои души и не слышать, и не слушать…
И землю звонкая накроет тишина,
как в предрассветье сон неумолимо душит,
и не увижу я из своего окна,
что улетают мною преданные души
в бездонность чёрной от утраты пустоты,
в такую даль! – не выразить словами…
И остаёмся вместе только я и ты…
и – подлость, подслащённая стихами…
Первый снег
Снежок свежий... Следы птичьи...
И я на снегу -- лично.
Душа моя птичкой тоже
скакать по снегу может...
Разул глаза -- зима вроде.
На что я зимой годен?
Вмерзать в тоску?.. Жди подвоха.
А ждать подвоха -- плохо.
Ветер в лицо тоже свежий:
жизнь вдохнёт, а не нЕжить.
Так что живу -- любви ради!
Крест подождёт в ограде...
"Жизнь"
Начало... Будущего нет...
пока... Непознанные дали --
не рассмотреть и на просвет.
Мы осень всё же прозевали...
Зима. Огрызок тишины.
Гудит не время. Запоздало
желтеет двор. Мы все грешны.
И я под видом нелегала
молчу... простужено и зло,
и мокну... на плече у века.
А на душе -- белым бело...
Как не уважить человека...
***
Дмитрию Балашову
В темноте ночной, вязкой
слышу голос -- знакомый вроде.
Чьи в ночИ рвутся связки?
Кто там вдоль, поперёк ходит?
Не смолкай -- хочу слушать
и молчать бездыханно, -- просто
у Земли есть же уши,
даже если тот голос с погоста.
Снег не первый... наивно
не метёт -- на лету враз тает,
завтра может и ливнем
утопить... а пока, влитая
в неба ширь, луна глянет,
удивляясь: как можно спехом
умирать?.. так Мир странен...
Видно, есть у Земли прореха...
Исток
В замёрзшем комочке ушедшего лета
остался листочек -- и зелен, и жёлт...
Остался листочек, чуть светом задетый,
надеждой прогретый... Зима занесёт
снегами... В гудении хриплом и рваном
услышу не писк, но... живой голосок.
И жизнь не покажется грустной и странной:
есть где-то на свете желанный исток.
Значит буду
На ветру холодным пятаком --
солнце с тёмно-медными лучами…
Не заходит в мой последний дом,
хоть и знает – я всегда скучаю
без него… Запутано до дна
всё пространство… Не протянешь ноги…
Жизнь ведь не на прожитьЁ сдана…
На «прожить» -- дают всегда убогим.
Успокоюсь: солнце не пятак,
и не в деньгах, говорят же, счастье,
да, и жизнь, похоже, не пустяк…
Значит, буду этой жизни частью.
Эхо
В мире нет чего-то, -- знаю,
но... когда беда приходит,
эта неподруга злая,
я всегда, всегда на взводе...
У случайностей случайно
нет забывчивости -- точка...
Нападают на печальных...
днём -- не вечером, не ночью...
На кону -- любовь... Вертушка ---
жизнь... Курчаво -- жить без боли...
Но... когда любовь на мушке...
Ну, зачем же?.. ну, доколе?..
Недогадлив я... А кто же
мне подскажет?.. Есть помеха:
больно я неосторожен --
слышу только отзвук эха...
Послесловие
Сергею Зосимову
Нахлынула... опять нахлынула
волна... отчётливых... не слов, а звуков,
как будто всё, что на душе, всё вызнала
и наделила музыкальным слухом.
Нахлынуло... опять нахлынуло...
Вспорхнули листья, ветерком гонимы...
и тишина -- как будто душу вынули...
и в небесах -- не облака, а дымы...
Нахлынули... опять нахлынули
лавиной чувства -- будто из подкожья,
и душу не вогнули, -- выгнули,
и улетает с нею слово Божье...
Частушка
Фыр... фыр... фыр... а... сколько дыр...
Не заштопать -- руки-крюки...
Мой тиран и мой кумир
полюбил меня за муки.
Я болезна, но... шальна...
Не лечи меня, не мучай.
Будет новая шпана
честь искать в навозной куче.
Эхом связаны века --
не попасть бы под раздачу...
Вороватая рука...
ум безумием накачан...
И опять: направо -- тьма,
и налево -- ночь постыла...
Прямо бы... а там -- тюрьма...
Было, было, было, было...
Какие наши годы...
За лёгким дуновеньем ветерка
войдёт рассвет в окно, минуя двери...
за ним влетит незримая строка,
стыкуя вмиг и встречи, и потери.
И загудит, и вздрогнет тишина,
проснётся дом... А был ли сон? -- Едва ли...
Но за окном не осень, а... весна...
Весна ли?.. Осень... Мы весну не ждали.
Невольно вспомню детство: там всегда
не понимал я (что за наважденье?..),
где радость в жизни, ну, а где беда...
В роду моём -- нечаянность паренья...
А ветерок порхал: весна, весна,
не осень -- запоздалый глюк природы.
Весне всегда, наверно, не до сна.
И нам с тобой... Какие наши годы?..
Стыд
Выдуй, ветер, за порог
голоса друзей... Не мучай...
Каждый голос ёмок, звучен:
мой не круг уже -- кружок...
Какофония любви
глушит правду. На закате
голосов и в жизни хватит...
Хочешь правды? -- Отзови
запоздалый крик... Беда...
В голосах ли свежесть вдоха?
Но... без них стократно плохо.
Задохнёшься от стыда...
Не улетайте, листья
Не улетайте, листья... Голос тонок:
не слышат листья... дунет ветерок
и -- улетят, не ведая резона
остаться с нами: тут не мир, -- мирок...
Они летят в желтеющие дали,
где не бегут, а пролетают дни.
Смешаться с ними, улететь едва ли
удастся мне и на правах родни,
ведь я такой же и готов -- гонимым
не жизнью, нет -- запутанной судьбой,
лететь, но... листья пролетают мимо.
Я остаюсь наедине с самим собой... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4415 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 28-04-17, Птн, 17:24:00
Назначен день... Кто что тут скажет...
Не грянет гром. Не ляжет снег.
Миг тишины так нынче важен.
Уходит, завершившись, век –
век человека на изломе,
когда прощален века день,
и исчезает эхо в доме,
и не мелькает в доме тень...
Уходит жизнь. И для кого-то
редеет смысл... И ночь пуста...
Вопрос густеет в дымке: кто ты?..
Назначен день – в пути застал... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4573 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 27-04-17, Чтв, 13:02:00
Столкну отчаянность разлуки
с безумством встречного огня...
Кто этот демон многорукий,
который невзлюбил меня?
Кто болью штучной рвёт пределы
и проверяет на излом?
Кто этот чёрный, он же – белый –
не входит, а вползает в дом?
Ведь не дымок, а... дым пожарищ
хоронит слабую мечту
о том, что только тот товарищ,
кто видит крайнюю черту... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4524 |
|
|
|
|
Goliard
|
Дата : 23-04-17, Вск, 11:03:00
Как всё запутанно и странно…
Сегодня слёзы… Снеги в небе
остались будто навсегда.
Лет нерушимая гряда…
Я нынче, как уставший дембель –
так поздно, что, наверно, – рано…
Невесть откуда птицы, птицы…
Мой дом уже в дыму – не в дымке.
Туманна даль – цена ясна:
ей не завидует весна.
Так, новый день приходит злым… Нет, –
он просто беспросветно выцвел…
В ненужности своей, наверно,
начало путает с утратой….
Растратам нет дежурных фраз.
Так много – вороватых нас,
а проще – в чём-то виноватых…
точнее безвозвратно нервных…
Я жду, нечаянность смыкая
с восторгом… Путаю рассветы
с закатами, как будто нет
тех улетевших в бездну лет
незавершившимся сонетом,
скользнувшим так легко по краю… |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 4281 |
|
|
|
Новости
Чаты
88:88 
