Бяльский Игорь

                               Мишелю

Помнишь наши апрели на Лысой горе?
Как слетались, с гитарами, души погреть у костра.
И с утра дельтапланы парили... А те вечера...
Всё как будто вчера.

Помнишь -- поле чудес, эремурусы... Что за гора!
Что за небо над ней, неподвластное чёрной дыре!
А какое мы зелье варили!.. Дымок из ведра...
О любви говорили и деле. О зле и добре.

А какие сияли глаза от зари до зари,
и снега полыхали, отдельною верой даря.
И шарахались в стороны, в стороны, чёрт подери!
застарелые вороны вручего календаря.

...Перекопана вся и совсем облысела гора.
И другая настала пора, и ничто не парит.
И лавинная станция скалится на пупыри,
упреждая стихию шальную. Да что говорить.

Мы пропели своё, мы успели, об этом ли речь.
До свиданья, осенний пригорок, была не была.
В самом деле, ну что нам высматривать на пустыре?
Есть ещё в сентябре, в октябре, в ноябре ли -- дела.