Гроза в ушах. Бревно в глазу. Всего лишь шаг – и я внизу. Всего лишь миг. Всего лишь блик. Всего лишь слог.
Пускай напишут на плите, Что я надеялся взлететь, - И это будет лучший в мире некролог!
Я не попал. Я не успел. Я столько спал, что мало спел, Я столько жил, что лег на дно и жду гостей…
Я – си-диез, я – до-бемоль, Я – обожравшаяся моль На антресолях нерастраченных страстей.
На антресолях бытия, - Шальная молодость моя, - За мигом миг, за часом час, за годом год…
За веком век течет ручей Туда, где нет пустых речей, Где все кончается, как скверный анекдот.
А по свече сползает воск, И сто лучей пронзают мозг, В моей душе – противоборство двух начал,
На человека злится зверь, И дольше века длится дверь В конце туннеля, что мне снится по ночам.
В конце туннеля – тишь да гладь, Бери шинель в ручную кладь! Здесь веселится и ликует весь народ…
Скопленье рож, входящих в раж, Святая ложь, пустая блажь Для тех, кого еще не взяли в оборот.
А у ворот толпится люд, От всех щедрот гремит салют, И детский плач горою с плеч уходит прочь…
И столько хочется сказать, Но скоро кончится гроза, И будет кровь. И будет боль. И будет ночь.
И будет все. Везде. Всегда. Как солнце, воздух и вода. Пойдем туда, там нам дадут покой и свет…
Там месяц пляшет молодой, И снег, упавший на ладонь, Противодействует падению в кювет.
Держи ответ, кому не лень! Зеленый свет на черный день. Допей вино. Открой окно. Закрой глаза…
Ясна дорога. Все путем! Давай немного подождем, Еще чуть-чуть, пока не кончилась гроза…
|