Архив

А человек за фортепьяно
Играет форте, играет пьяно,
Когда для трезвых, когда для пьяных,
И даже если клиентов нет.
А человек, за фортепьяно -
Одна у сердца живая рана.
Гуляют пальцы по ресторану,
Никак не могут найти ответ.

А люстра большая, хрустальная
Дамокловым дразнит мечом,
И публика, шлюха вокзальная,
Играет скрипичным ключом.
Бумаги зелёное кружево
Как дымкой, окутало зал,
И кто-то купил мою музыку,
И кто-то её заказал.

Кому по душе эта фальш?
И гроздья аккордов незрелые
В собачий сбиваются вальс.
И льётся вино ресторанное,
И льются сквозь пальцы года,
И музыка стала, как пьяная,
И звуки летят в никуда.

А человек за фортепьяно
Играет форте, играет пьяно,
Когда для трезвых, когда для пьяных,
И даже если клиентов нет.
А человек, за фортепьяно -
Одна у сердца живая рана.
Гуляют пальцы по ресторану,
Никак не могут найти ответ.

Когда-то классической музыке
Себя он хотел посвятить,
И вместе с подругою-музою
Восторженный мир покорить.
Бетховен сквозь дым улыбается,
Загадочно Моцарт молчит,
А "Мурка" под пальцами мается,
И нет ей покоя в ночи...

Но люди приходят и слушают,
И просят ещё поиграть...
А если сонатою лунною
Над сонной толпой полетать?
И руки упали на клавиши,
И замерло сердце в груди,
Звезда за окном замаячила...
Ну, что там ещё впереди?