Архив

                   Ко Дню памяти жертв Холокоста

И однажды скажет дедушке внук,
Что искусство дороже любых наук,
И сейчас простой предмет старины
Стоит больше, чем Bentlеy с виллой.
Что всегда найдётся с десяток дур,
Для которых простенький абажур,
Пусть окутан флёром чужой вины,
Но в салоне смотрится мило…

Будь богат, как Крёз или голытьба,
Нынче спуску не даст никому судьба,
А подъём совсем не в страну отцов,
А на небо, и в виде дыма.
Здесь тюремщик утром буркнет:»Бонжур»,
А к обеду сделает абажур -
Здесь спина твоя, живот и лицо,
И душа частичкой незримой.

И умоет руки, как Понтий Пилат,
Он простой человек и простой солдат —
На распятие крестит лоб поутру
И живёт в коллективе дружном…
Я скажу тебе, хоть верь,хоть не верь:
Он в душе — человек, а совсем не зверь,
Ну а кожа — чего ж пропадать добру,
Раз тебе уже и не нужно?

И молитва твоя коротка и проста,
Словно в полдень в пустыне тень от куста —
Ведь сестрой таланта краткость зовут,
Что наверно не так уж глупо.
А сегодня ясным морозным днём
Попросить осталось всего об одном —
Не грехи простить: до грехов ли тут?
А, чтоб кожу снимали с трупа.

Потому как в христьянской этой стране
Не пойми зачем и по чьей вине
Могут кожу с тебя и заживо снять,
Для жены и детей — в подарок…
И пройдёт всего семь десятков лет
На e-Bay всплывёт абажур-раритет,
Скажет деду внук:»Ты прости меня,
Но в семейный бюджет приварок