Архив

Как славно катится строка
Кибиткой вольной по дороге.
Звенят бубенчики слегка
О чьей-то – о моей? – тревоге.

И объяснить я не берусь,
В чем колдовство стоящих рядом
Двух слов, с их с непривычным ладом,
Рождающим такую грусть.

Мне дорог тем поэта слог,
Что всюду, возникая нежно,
Блуждает где-то между строк
И помогает мне надежда.