Архив

Ах, лучше бы не было осени этой
с теплом конопляным, с обманом ее,
с потоком зерна золотого, со светом,
пронзающим нежно и жизнь и жнивье.

Ах, лучше бы не было этой растравы
и рук обнимающих сонных твоих.
Но осенью все виноватые правы,
и мир так легко поделен на двоих.

И пламени отсвет на рыжем платане.
Никто не развеет печалей моих.
И боль подступает до самой гортани,
до мышцы сердечной, до вен голубых.