Архив

                         Памяти Януша Корчака

О чем же пела эта флейта
в тот час сгорающего лета,
когда над миром полусонным
взмахнули черные крыла?
Когда оглохли дирижеры,
когда в полях пирует Ворон,
о чем же пела эта флейта?
Ах флейта... что она могла?..
Багровый сумрак плыл в пространстве,
металл корежился и рвался...
Сжимая землю в цепких пальцах,
кружился бешеный огонь...
А эту флейту кто услышит,
когда железный дождь по крыше,
когда полночный гость у двери
стучит тяжелым сапогом...
Закройте голову руками,
в окно выглядывать не смейте,
и, может статься, эту чашу
сегодня мимо пронесут.
Подальше спрячьте вашу душу,
и вашу жизнь, и память вашу
крест-накрест досками забейте,
заройте в каменном лесу...
А флейта пела, флейта пела,
рукам доверившись усталым.
Живое маленькое тело
в пустыне каменных дворов.
Как будто тень самой Надежды
над нашей улицей витала,
прошла по нашему кварталу,
переступила наш порог...