Архив

Когда бы кисть держать я мог,
чтоб на холсте искрились краски,
когда бы вольно и легко
по клавишам струились пальцы,

когда бы подбородок мой
в сухое дерево уперся
и музыка из-под небес
сюда, на землю к нам, слетела,

когда бы в неурочный час
тебя случайно я увидел
и сразу в бешеной толпе
узнал, бегущую навстречу,

когда бы этот миг потом
длиннее жизни показался,

тогда бы я и в самом деле
был счастлив...
Нет, уже не я...

27 июня 1997 г.