Архив

Страна срисована как будто
Шутя, с гусиного пера...
Она слегка мала кому-то,
Но ведь всему своя пора...

Гранит рассыплется, разможжен,
Цветами загорится весь...
И если рай земной возможен.
Наступит он, конечно, здесь.

Тогда вернётся на скрижали
То, что писалось на воде.
И те, которые сбежали.
Найдутся запросто, везде —

И на порог былой пустыни.
Изображая верных чад.
Они придут, чтоб их пустили
Ещё при жизни в райский сад.

И мы не ангелы по крою,
Но саженцы своих олив
Когда-то поливали кровью.
Едва до капли не пролив.

И глядя, как теснятся в гаме
Все беглецы минувших лет.
Мы скажем им "Судите сами -
Страна, покинутая вами,
Слегка мала, судите сами.
У нас, простите, места нет!"