Архив

Облетает свет лунных фонарей,
Тает на худой шее саксофона;
Лунный силуэт в глубине аллей
Серебрит пятно столиков знакомых...

Улетает дым отгоревших дней.
Ветер машет в ночь белою косынкой,
Друг мой саксофон, погрусти о ней:
Кофе не допит, жизни половинка...