Архив

В прикус полночи зажатой,
Где потеет от росы
Вечный Вагоновожатый
В марокканские усы.
Территории
В лощину напущен коричневый морфий,
И в торфе небес поросится луна.
Готов ли наш дом из обросших холмов ли
Живой темноты, где стена не видна?
За камнем араб сухощавой ладошкой
В дегтярной обиде винтовку ведет.
Не вечность тут корчится самокормежкой,
А данность, ища непрорезанный рот.
И мы не узнаем, как сложится время,
Как выглядит правда, чем кончится суд,
И множеством ртов состаляется темень
И ищет уюта, где нас не спасут.